Но на это ушли годы. Чужак, чужак он был.
Была надежда, что и этот справится.
Младшего ведь тоже очень любили в музыкалке, у него тоже был
абсолютный слух, артистизм и тэ дэ. Только лень. И этот конфликт с
сольфеджио...
Маленькая брякала на пианино, пребывая пока в нулевке.
Утром (а уже была почти что весна, так что рассвело) все поднялись, старший уехал сам, маленькую повез отец, а мать с ребенком поехала избывать его маршрут.
Прошли полтора км до метро более-менее сносно. Спустились в метро. Вышли на Лубянке. Подождали маршрутку. Сели. Она все время хотела сказать: "Вот видишь? Все ты можешь. Но не хочешь же ты, чтобы я тебя как маленького возила?" Но она молчала. -- Ну вот. Успеваем. Видишь? -- воскликнула она, когда они вышли из маршрутного такси. Надо было немного пройти и сесть на троллейбус. -- Ну и вот. Видишь? -- повторила она, оборачиваясь к ребенку. Она уже немного ушла вперед.
Остановилась, застыла.
Мальчик стоял на месте, как-то тайно, про себя, легкомысленно и
преступно улыбаясь. Как пойманный вор. Встречные прохожие внимательно на него смотрели, проходили, потом оглядывались.
Он стоял как на эшафоте.
Вернее, он не стоял, а шел на одном месте. Он перебирал ногами, не отрывая носков от земли, странно улыбаясь, с видом осужденного, который без слов убеждает всех, что совершенно невиновен.
Он улыбался как человек, над которым все издеваются.
Мать, похолодев, вернулась к нему:
-- А ну давай возьми меня под руку! Зацепился за нее своей скрюченной
конечностью.
Пошли кое-как.
Он низко опустил голову, внимательно изучая асфальт. Он высоко, как цапля, поднимал каждую ногу, прежде чем ее поставить. Он как будто чего-то опасался и то тормозил, застывал, а то скакал вперед одним прыжком. И снова застывал.
Извиняющаяся улыбка, дрожащая рука, цепляющаяся за мать.
Опять огромные зрачки.
-- Ой, ну пошли. Ну ведь опоздаем же! Совсем немного! Вот троллейбус идет!
Неровные шаги, торможение, полный ступор, потом прыжок.
-- Ну опять встали. Ну сколько можно, -- твердила она, похолодев. -- Ну давай. Он полностью застыл, глядя вниз. Она тоже посмотрела: -- Ну что, ну что...
Оказалось, он стоит над трещиной в асфальте. В асфальте змеилась
большая трещина, опутанная сетью мелких. Он не знал, куда ступить. Он не хотел ошибиться.
Мать догадалась. С ней в детстве было то же самое.
-- Ты не можешь наступать на трещины? Да? Да?
Он, дрожа, кивнул.
Он стоял, мелко дрожа, не двигаясь. Вернее, он слегка покачивался. -- Ну и ничего! Не страшно! Мы сейчас перепрыгнем ее. Вон, смотри, целенькое место. Прыгнули вдвоем. Опять прыжок. Переступили еще несколько.
Асфальт был буквально весь в трещинах. Как сухая глина.
На цыпочках, мелко переступая, ходом коня, оглядываясь, прыжками и перескоками они достигли троллейбусной остановки.
Сели в транспорт.
Надо было ехать две остановки.
-- Ой, у меня тоже в детстве так было, -- оживленно говорила мама, -- я тебе расскажу про это. Я читала книжку. Это один польский врач написал. Она называется "Ритм жизни". Кемпиньски его фамилия.
Он слушал невнимательно.
-- Понимаешь, он много страдал. Он все испытал, он сидел в немецком
концлагере. Потом он руководил клиникой. А потом он начал умирать от почек. Лежал в своей больнице и писал последние два года своей жизни книги. Одна называется "Страх". Вот та, о которой я говорю, это "Ритм жизни".
Мальчик смотрел себе под ноги и иронически улыбался. Он как бы
говорил: "Вот сейчас смотрите, что будет".
-- Вот я сейчас разгадаю, о чем ты думаешь, когда не хочешь наступать на трещины.
Он взглянул на нее своими маленькими больными глазами.
-- Ты думаешь что? Что если ты попадешь ногой на трещину, то мама умрет.
Он подумал и кивнул. Он не смутился, хотя это была его тайна. Сейчас он был занят своим ближайшим будущим. -- Знаешь, -- продолжала она, -- я тоже всегда так думала, что мама умрет, если я буду наступать на трещины. Я тоже в детстве была такая! И очень многие дети так думают!
Он отвернулся. Ничто не могло его утешить.
Сошли с троллейбуса, попрыгали по асфальту, испещренному зигзагами, молниями, ущельями и провалами. Семенили, делали широкие шаги.
Собственно, это было нарушением всех законов -- ведь тайна требовала, чтобы никто не знал, почему нельзя наступать на трещины. А тут мама сама, живая, и она тоже прыгает. Мальчик был сбит с толку. Цель ритуала ускользала, становилась пустой игрой. Посторонний не имел права вмешиваться в порядок действий!
Мама это делала, как бы соглашаясь с ребенком: хочешь так -- будем делать так.
И попирала все основы жизни! Это было не ее дело.
Прыгать через трещины -- это серьезное занятие, это единственное
спасение, но смысл его уходил, если посторонний тоже принимал в нем
участие. А уж тем более мама, которой было все посвящено.
Мальчик чувствовал себя обманутым. Он прыгал как по принуждению. Как взрослый, который вынужден играть с маленькими и повторять их движения. Ему уже это начинало надоедать. -- Опоздаем, -- вдруг сказал он, остановившись. -- Ну и ничего! Дошли же! Наша главная задача -- оказаться в школе и не пропускать уроков, так? И мы добрались почти что. Давай прыгай.
Он не двигался. Он покачивал головой, как бы сомневаясь, есть ли смысл в этих прыжках. -- Вон туда. Прыгай! Он шагнул.
Впереди были школьные двери. Возможно, что в окно могли его увидеть. Он шагнул еще раз, еще. -- Ты иди вперед, иди. Ну пока. Опоздал не страшно, на пять минут.
Она остановилась, повернула и зашла за киоск.
Когда мальчик добрел до дверей, открыл их и исчез, она помчалась на помощь.
Тихо вошла.
Он уже миновал холл и стоял у дверей. Путь ему преграждала толпа
возбужденных ребят. На рукавах у них были красные повязки.
Мама спряталась, но они ее и не заметили. Все их внимание было
приковано к мальчику.
Они загоготали. Несколько кулаков ткнуло в лицо.
Он терпел, прятал голову, согнувшись, как больное животное. Заслонялся сумкой.
Двинули ногой, целясь в пах.
Он увернулся, прикрыл сумкой живот.
Стали отнимать сумку. Били по голове. Пыхтели, матерились.
-- Вот тебе ща... Вот тебе ща покажем... как опаздывать.
Смеялись сдавленным смехом.
Мама подскочила к дверям.
Рожи, улыбающиеся, красные, не успели трансформироваться и так и
застыли осклабившись.
-- Так, -- сказала она. -- Избиваете? Я свидетель. В милицию захотели?
Они не отвечали, часто дыша.
Их прервали на самом интересном месте.
-- А сейчас я иду к директору. Ты сможешь их опознать? -- спросила она у ребенка. -- Их выстроят, ты узнаешь?
Он отвернулся.
-- Да я тоже вас опознаю, -- сказала она в бешенстве и показала кулак
ближайшей роже. Рожа отпрянула и загудела: "А че!"
-- А то! Я вас найду и вычислю в любой толпе! Вас пятеро.
Из клубка кто-то тихо исчез.
-- Ты ушел, но я тебя вычислю! Отвалите все. Иду к директору. Пойдем.
Дежурные распались, отпрянули.
Мама с сыном вошли в школу.
Он двигался опять как осужденный на казнь.
Все было понятно. Ему это припомнят. Он уже не просто боялся, его душа обмерла.
Мама вошла в директорский предбанник, со словами "избили мальчика" оставила его около секретарши (та привстала) и ринулась к директору.
Она накричала на него. Она употребила слова "дедовщина" и "зона". Она также упомянула о ежедневном грабеже денег.
Директор (а именно его она просила принять ребенка год назад и тоже в этом же кабинете) пытался контратаковать ("Регулярные опоздания". -- "А, вы в курсе! Но за это не бьют по лицу!" -- "Никто не бьет!" -- "Я свидетель, я специально спряталась!" -- "Вы не можете быть свидетелем! Вы заинтересованы". -- "Тут что, судебный процесс?" -- "Я повторяю, он опаздывает каждый день! Срывает уроки мне, понимаешь!" -- "А он боится приходить!" -- "Я вас предупреждал, моя школа не панацея от ваших проблем! Это у вас проблемы!" -- "Ваша школа? Это государственная школа!"). И так далее. -- Это вы, вы должны его отучать от опозданий! -- В школе должна быть другая атмосфера! Тогда ребенок не будет опаздывать. -- Мои методы к этому направлены именно! Педагогические. -- И вы видите, к чему приводят ваши методы. К воровству и избиению! Я запомнила лица этих садистов, которые били ногами в пах! Какой класс сегодня дежурит? -- Ой, я за такими пустяками должен следить? Я не этим занимаюсь. -- А, вы их выгораживаете сами. Вы на их стороне! Они вам классово близкие, да? -- А что я могу? Я вас предупреждал, что седьмые классы у меня дворовые, мне их навязали! Это не мой гуманитарный уклон. Половина из них сядет! Уже сейчас они на учете. Их и дежурить ставят, чтобы как-то дисциплинировать самих! Это моя головная боль. Ну вы пойдете в милицию, и что? Они все там давно в детской комнате в списках. Им не страшно. Они считают, что через зону прошедший -- он как герой. -- Господи, ребята едут сюда со всех концов как в лучшую школу, издалека! В лучшую! -- Да вас не держат тут, в конце концов. Вы меня сами умоляли. -- Едут в школу! А школа -- это не директор. Не вы тут священная корова!
Директор, опытный руководитель, усмехнулся:
-- Ну-ну. Жаловаться будете. Знаете, сколько таких жалоб? На меня именно. У меня два уже микроинфаркта. Да.
И тут директор, быстрый разумом человек, нажал кнопку громкой связи: -- Галина Петровна. Принесите нам чаю с сушками... Вы с лимоном?
Мама ответила: