Истинное искусство имеет свой особый запах, аромат, если желаете.
Это как духи класса "А". Их мало и они только для избранных, которые в состоянии их оценить. Искусство объединяет людей, которые способны его понять. Не просто поверхностно сказать: "Да, мне нравиться. Здесь динамика, краски так и переливаются на солнце". Впечатление, что человек хочет говорить на языке искусства, но выучил по разговорнику только несколько, самых необходимых фраз и стремиться произвести впечатление сведущего в этом вопросе. Пабло Пикассо как-то сказал: "Всякий хочет понимать искусство. Почему не пробуют понять пение птиц? " Потому что не всем дано понимать и осознанно подходить к этому процессу. Истинный гурман не позволит себе реплик подобного рода, потому что ответственно подходит к пониманию произведения искусства.
В английском языке фраза "смотреть на картину" звучит как "lookinapicture", где предлог "in" переводиться, как "в". Почему в английском все всматриваются в картину, пытаясь найти какую-то тайну, разгадать замысел автора, а в русском смотрят на картину, просматривают, пробегают глазами? На мой взгляд, легковесно. Может, легковесно и замечание в адрес языков. Но меня постоянно мучает это несоответствие.
Я художник, но пока любитель. Расту. Может, и стану гурманом искусства.
Начинать всегда сложно. Расти сложно. Жизнь сложна. Ничто настоящее в этом мире не достигается без определенных усилий. Нужно работать.
Начинать каждое утро с чашки непонятно из чего приготовленного кипятка с плавающей травой, гордо именуемой чаем, взгляда на бегающих от осадков людей, зеркала, которое в последнее время стало чем-то неотделимым от моего внутреннего состояния: каждый день мастерю новое лицо, чтобы быть разной, кривляюсь, чтобы разбудить в себе все хорошее и нехорошее, мое, одним словом, показываю язык, когда возвращаюсь на полпути. Не мыслю уже своей жизни без зеркала. Иногда посещает мысль, что зеркало- это я, что зеркало- это мое второе я, что зеркало- это мое сверхЪЯ… Но только… Это не я. Это отражение. В холодном стекле мое лицо. Холодное для руки, холодное для крови, ледяное для души.
Начинать каждый день, ожидая звонка от кого-то неизвестного. Кто-то очень одинокий сказал: "Одиночество - это когда ждешь звонка, а звонит будильник". И мой каждый день неизменно начинается с…утра: будильник в 33 минуты какого-нибудь часа, ожидания солнца сквозь ночные шторы и разгадывание снов. В последнее время по Фрейду…
Ждешь звонка, но телефон молчит. Часы хотят помочь, но…
На автоответчике одно сообщение. Знакомый голос знакомого человека.
Иногда известность и узнавание убивают надежду на …мгновение, но оно, кажется, длится лишь 24 часа. А через сутки - новое утро и новое ожидание. Звонка, незнакомого голоса на автоответчике.
Начинать каждый вечер с разглядывания неоновых витрин и своего в нем отражения. Подниматься над суетой проспекта, час-пика и назойливых "строящихся" глаз. Вверх, туда, где умеют летать. Продолжать вечер, боясь прихода ночи. Боясь, что, выглядывая из-под одеяла своего внутреннего мира, не увидеть света. Только ночь, темную-темную и одинокую луну на темном-темном небе. Продолжаю вечер и встречаю утро. Мало суток, мало этих 24 часов для полного понимания, узнавания, осознания.
Продолжать утро, встречая день, встречать вечер, провожая ночь и существуя ночью под пуховым одеялом.
А утром, глядя на людей через призму заплаканного еще от осени окна, делать несмелые, робкие попытки что-то изменить. По привычке ожидая звонка от неизвестного…
Звук где-то задержался или потерялся. Кому-то он важнее и нужнее. Наверное, или может быть.
Наверное, для меня сейчас важна и нужна тишина. Не одиночество. А уединение. Единение со своим внутренним миром и вдохновением. Оно посещает меня, когда захочет. Может, по своему расписанию. Но с моим оно почему-то не совпадает. Поэтому обычно настигает в неподходящих местах, застигает врасплох. Иногда я устаю его ждать и попросту засыпаю. Тогда оно приходит во сне. В нем я создаю стихи, пою песни собственного сочинения. А на утро уже ничего не помню. Обидно. Иногда жду вдохновение долго-долго (как Деда Мороза в Новогоднюю ночь), не сплю, караулю. Не приходит. Занято.
А потом приходит и как ни в чем не бывало, спрашивает:
Что с твоими глазами?
Они болеют.
Чем?
Одиночеством.
Что с твоим сердцем?
Стало каменным.
Но почему?
Кругом ложь.
Что с твоей душой?
А что с ней?
Она не улыбается.
Сняла маску.
Мы просто давно не встречались, не разговаривали, не делились друг с другом мыслями, самым сокровенным. Каждый раз, прощаясь, оно меня попросило никому не показывать наши общие творения. "Пусть это будет нашей тайной", - говорит оно мне. И я не могу поступить по-другому. Не могу и не смогу быть предателем.
Вдохновение приходит редко. Поэтому, чтобы заполнить душевный вакуум разгадываю вдохновение других. Смотрю на произведения, творения, шедевры, созданные кем-то, и тихо радуюсь: есть настоящее искусство, есть люди, которые с ним на "ты". Искусство дает выбор. Оно не настаивает на полном своем прочтении, познании и понимании. Оно как демократичный наставник - оставляет последнее слово за учеником - человеком.
Вдохновение многолико. Оно разнообразно. Оно соратник искусства. Если хотите, синоним слова "искусства".
Если рассматривать "искусство" как действие, то синонимом будет "творчество". Творить, создавать. Не производить, как на заводе количество. ., именно творить… качество. Настоящее, не искусственное. То, за что не будет стыдно перед собой, перед другими, если они прочтут или увидят то, что я творю (до сих пор вдохновение не идет на сделку со своей и моей совестью).
Распознать истинное искусство можно очень просто - эти творения несут людям здоровье, удовольствие, освобождение. Катарсис - высший пилотаж.
Воспринимая произведение искусства, стоит задать вопрос: "Как это произведение влияет на мою жизнь или жизнь других людей? " Ответ появиться сам по себе, интуитивно. Именно он станет мерилом настоящего и ненастоящего, искусства и искусственности.
Искусство не должно веселить и развлекать, а должно заставлять задумываться, направлять к светлому и правильному. Оно способно помочь найти ответ. Помните как у Роберта Рождественского: "Помогите мне, стихи! / Так случилось почему-то: на душе темно и смутно. / Помогите мне, стихи!" Способно открыть глаза на мир, в котором не холод или грязь, а мир, где медленно падает на землю чистый и белый снег.
Задумалась над предназначением искусства. Глубоко. Появилось чувство, что поняла то, чего раньше не осознавала. Да и не задумывалась. Что открылась новая грань, новая сфера. Новые мысли. Новый взгляд.
Родилось что-то вроде манифеста моего создания и творения. Создание моего искусства. Периоды, которые проходит мое вдохновение, прежде чем я что-то создам. Прежде чем оно достучится до моего сердца. Прежде чем мы найдем друг друга. И поймем, что должны быть вместе.
Засохлость фраз и невозможность чувств.
Безмолвный крик и слезы под руками.
Оковы медные на нас, на сердце жгут
Сложился, сдался, сник подвиг зла, не знали,
Что - это конец,
Что жизнь вернется в нашу кровь.
Зачем? Из вредности.
Но нет, не помогает холод.
Замерзли души, руки,
Но сердца…не бьются, нет.
Они в агонии.
Но живы, не готовы умирать.
Нам не дано понять
Весь смысл происходящего и окружающего…
Мы слепы, мы калеки.
Сердца закрыты на засов,
Не скажут главного
Молчат…
Стучат в висках
И ждут…справедливости…
Подождем вместе.
Красное и белое? Кровь с молоком.
Белое и черное? Зефир в шоколаде.
Белое и белое? Первый снег…
Надежда умирает последней.
Дрожь до слепоты от прикосновения
Единственных рук.
Черное и черное? Так не бывает.
Если только горький шоколад,
Но и его горечь поднимает настроение.
Красное и красное? Любовь? Еще любовь?
Любви много не бывает.
Удивление?
По часовой стрелке!
Посмотри, сколько любви вокруг!
Красное и черное?
Это твой выбор!
Независимость, невозможность,
Нехотение, несказанная новость.
Хватит "н"? Нет?
Тогда, наверное, нежность.
Неординарность, непохожесть.
Снова новость?
Что ж, информ. общество!
Пачуцці спрятаны in within.
"Я люблю", "Я кахаю","I love", "Je t`ame".
Я люблю этот мир.
Я кахаю гэты свет.
I love this world.
J`aime ce monde.
Где разница?
Нет!
Мы - разные?
Нет!
Почему же идет разделение?
На слои,
происхождение,
звание,
уровень.
Не все ли равно?
Мы равны! Мы все - люди!
Скажи мне, ветер!
Почему у нас, людей,
Крылья - это атавизм.
Почему мы не летаем
И ломаем крылья другим
Пернатым.
А себе забиваем в сердце гвозди.
Тушим о душу окурки.
Смотрим на мир без очков и линз!
Мы же ничего не видим.
Бессмысленно?
Да!
Жить!
Существовать!
Всеобщий подъем!
Всплеск эмоций!
И вперед - гор много,
И у каждой есть вершина!
Попробуем?
Только вверх!
Внизу мы были.
К неизведанному!
Мы - звезды!
Мы - дети неба!